
Da infância
longe o tempo
na ingenuidade do não
crescer.
esperando...
longe o tempo
que faz de conta.
Contando histórias.
de encanto
em cada canto.
de vez em quando.
Quanto custa?
Há sempre um livro
sem preço...
para cada um de nós.
Lembro apenas o que não consigo esquecer
Um comentário:
Pode ser cada palavra soletrada o choro compulsivo de um bebé com fome de vida?
Podemos nós, esfomeados, acreditar em transformar a nossa vida em compulsivas palavras de querer?
Um eterno conto de fadas na realidade.
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